O meu Eu não lírico

 

A poesia tem perdido espaço em minha vida, caíram às rimas, perdi a forma, restaram-me apenas as palavras, aquelas mesmas palavras que nunca foram ditas.

Às vezes abro mão das minhas verdades para escrever as dos outros, eu tento me manter distante, mas acabo invariavelmente encontrando algo que poderia muito bem ser a minha verdade, talvez escondida, talvez mascarada, eu não sei ao certo aonde começa o meu eu lírico e termina o meu eu.

E é justamente este não saber que tornam as coisas mais interessantes, pois cada vez que leio os meus textos eu interpreto de uma forma diferente. Ora parece um conselho distante aos que se arriscaram a leitura, ora são verdadeiros tapas na cara, da minha cara. Como se o meu eu lírico dissesse para o meu eu: “Hei!! Isso aqui que eu escrevi foi pra você, será que você consegue compreender?”.

Talvez escrever seja uma fuga, talvez eternizar momentos seja uma necessidade, talvez exista um propósito maior para tudo isso além daquilo que eu possa ver. E são nessas horas em que eu me pergunto: será que alguém me observa? Será que alguém ai de fora tem as respostas para o que acontece aqui dentro? Será?
 Porque eu gostaria de saber se alguém após me observar tal como sou ainda iria preferir a mim em detrimento ao meu eu lírico. Afinal, eu não acordo declamando poemas e nem sempre tenho as palavras certas para confortar um momento.
  Eu não sou tão romântico como os meus versos sugerem e nem tão bem estruturado quanto as minhas estrofes. Eu sou uma farsa, uma projeção de um sonho que tive de mim mesmo, mas se vocês querem saber: ao menos fomos todos enganados juntos, porque eu também acreditei que a poesia pudesse transcender a realidade, eu quis tornar a minha vida mais interessante, eu quis parecer mais agradável, mas eu não sou...

 Eu sou repleto de defeitos, porque antes mesmo de ser um poeta eu já era humano. Eu nem ao menos sei um poema meu de cor, nunca usei um único poema para conquistar alguém, porque eu quero que a pessoas gostem de mim pelo o que eu sou e não pelo o que eu escrevo.
  Eu tenho tanto medo de vender uma imagem que não corresponda com a realidade, que acabo não deixando me verem realmente como sou. No fim, nem eu mesmo consigo me enxergar com exatidão, existe sempre um verso em meio ao fato e um fato em meio verso quando se é poeta.

  Existem tantas diferenças entre Eu e o meu Eu lírico, às vezes chego a ter inveja dele, mas então me lembro que ele faz parte de mim e sou obrigado a reconhecer a loucura do meu sentimento.

E foi nessa de brincadeira de escrever as coisas que eu não sentia e de me por em lugares que eu nunca estive que eu me perdi, chegou um momento em que eu já não sabia mais quem eu era, mentira... A verdade é que eu nunca soube ao certo quem é este que vos escreve, mas nunca desisti dessa tentativa de me descobrir, porque por mais estranho que às vezes eu me pareça, ainda sou a imagem mais familiar que posso ter.

  De qualquer forma eu me perdi, eu me perdi porque descobri que sempre é possível se perder mais e mais dentro de nós mesmos. E me perdi porque eu começo a falar de mim, e quando vejo estou falando de tantos...
 E nada, nada do que fora dito a cima deve ser levado a sério, porque tudo nessa vida é transitório, assim como os sentimentos, assim como as pessoas, assim como a imagem que hoje tenho de mim.
 O poeta escreve sobre o abandono dos sentimentos enquanto ainda os sente, ele perdura no tempo. Eu sou efêmero? Eu sou eterno? Não...  Enquanto houverem poemas a serem escritos e eu líricos a serem explorados, eu sou e continuarei sendo o que quiser ser, livre de definições, rótulos e tudo aquilo que nos limita. Livre fazendo exatamente aquilo que me liberta.

“Eu gosto de escrever verdades, mas nem sempre as minhas verdades.”

Luan Emilio Faustino 12/02/2011  - 16:49h

Texto dedicado ao genial Fernando Pessoa, autor da frase: “O poeta é um fingidor. Finge tão completamente. Que chega a fingir que é dor. A dor que deveras sente”